Se llama Ana Carmona de Haro y es mi madre. Una de esas mujeres a las que su época les robó la oportunidad de ser quienes querían ser y aun así nunca perdió la sonrisa.
Mi madre solo pudo ir a la escuela primaria, pero acabó escribiendo poemas tan hermosos como este. Recuerda con ilusión su infancia a pesar de vivirla en los tiempos imposibles de la posguerra.
Jugó con nosotros cuando éramos pequeños, inventó trenes de cartón para entretener a las gemelas y nos hizo las tartas de bizcocho y chocolate más ricas del universo.
La recuerdo lavando eternamente en la pila de la terraza, y cosiendo y cocinando y cuidando sola, lejos de la familia, cuatro criaturas muy pequeñas, pero siempre paciente, supo acudir a lo importante y construyó nuestras vidas a golpe de consejos que mi hermano numeraba.
Ella heredó de mi abuela la pasión por la poesía y nos la inyecto a nosotras mientras batallaba entre cacerolas.
Hoy Día Mundial de la Poesía nos ha regalado una, que espero que no le importe que la comparta.
Al volver al pueblo en su "no jubilación" se atrevió a pintar y se atrevió a escribir y nos regala cuando vamos, tardes de risas, historias nuevas y antiguas y partidas de cartas que casi siempre gana.
Es mi MADRE.
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